Titre : Honte a qui peut chanter
Honte à
cet eff
ronté q
ui peut chanter
pendant que R
ome b
rûle,
ell´brûl´tout l´
temp
s...
Honte à
qui malgré
tout fre
donne des ch
ansons
A Gav
roche
, à Mim
i Pins
on.
En mil neuf cent trent´-
sept que faisie
z-vous mo
n cher?
J´avais la fleur de
l´âge et la
tête
légère,
Et l´Espagne flam
bait dans un grand
feu g
régeois.
Je chant
ais, et j´é
tais p
as le seul: "Y a d´la
joie".
Et dans l´année qua
rante mon cher que
faisi
ez-vous?
Les Teutons forçaien
t la frontière, e
t comme
un fou,
Et comm´tout un cha
cun, vers le sud,
je fo
nçais,
En chant
ant: "Tout ça,
ça fait d´exce
llents Fr
ançais
A l´heure de Pét
ain, à l´heur
e de
Laval,
Que faisiez-vous mon
cher en plein da
ns la
rafale?
Je chantais, et les
autres ne s´en
privaie
nt pas:
"Bel a
mi", "Seul ce s
oir", "J´ai
pleuré sur te
s pas "
Mon cher, un peu plus t
ard, que faisait
votre
glotte
Qua
nd en Asie ça
tombait comme
à Gra
velotte?
Je chantais, il me
semble, ainsi que
tout un tas D
e gens:
"Le déser
teur", "Les
croix", "Quand un
soldat"
Que faisiez-vous mon
cher au temps de
l´Al
gérie,
Quand Brel était v
ivant qu´il ha
bitait
Paris?
Je chantais, quoique
désolé par
ces c
ombats:
"La valse
à mille
temps" e
t "Ne me quit
te pas".
Le feu de la ville
éternelle es
t éte
rnel.
Si Dieu veut l´incen
die, il veut le
s rito
urnelles.
A qui fera-t-on
croir´que le bon
pop
ulo,
Quand il ch
ante quand
même, e
st un parfait
salaud?