La corrida n´aura pas lieu
Et sa femme... et sa femme...
Et sa femme, mes a
mis...
Et sa femme... et sa femme...
Tous les dimanches, à quatre heures,
Pour que les taureaux ne
soient mis à mort
Nous avons tous une
femme,
Qui
trem
ble d´ap
pren
dre,
Quel que soit notre mé
tier,
Que
pour éblouir un a
mi,
Se
prouver qu´on n´a pas viei
lli,
On reste trois mois cou
ché,
Avant d´aller à con
fesse,
Elle le tue de ca
resses,
Nous avons tous une
femme,
Qui
trem
ble d´ap
pren
dre,
Quel que soit notre mé
tier,
Se
prouver qu´on n´a pas viei
lli,
On reste trois mois cou
ché,
Mais il aime trop la gloire.
Il court, il vole au combat,
Ah qu´il est grand, qu´il est
beau.
Les aficiona
dos sont con
tents
Mais le taureau ne sort
pas.
Et l´amour... et l´amour...
Et l´amour... et l´amour...
Ça vaut mieux que la
mort.