Le monde couraille à gauche, à
drette
Comme un troupeau qui court dans
bouette
Y´en a en qui callent, y´en a qui ar
rêtent
Pis, tout´s les autres leur pilent sa
tête.
Certains ont le pied tellement pesant
Qu´y en écrasent même les survivants
De cette façon-là y sont certains
Qu´ca va leur faire ben plus de foin.
On regarde les jeunes, on regarde les vieux
Pis, on se demande qui c´est qui est le mieux
Quelle différence qui y a dans l´fond?
C´est tout le même troupeau d´moutons.
Problème de drogue, d´économique
L´un cherche du pot, l´autre cherche du fric
Qu´on l´mette en banque, qu´on l´roule en join
Ben, du foin c´est toujours du foin.
Pis, quand le foin se fait plus rare
Tout le troupeau court su´l´même bord
Y´a tellement de marde d´accumulée
Qui trouvent rien d´autre que du fumier
Faque-là toute saute dans la machine
On crie aux burns, on assassine
Les seuls qui veulent rien savoir
Ce sont les braves p´tits moutons noirs.