Tu é
cris et, moi, je
peins ma
vie
Je mets du
ciel au
milieu des ra
tures
Tu é
cris et, moi, je
peins ma
vie,
Polichi
nelle à
la triste fi
gure.
Tu é
cris et, moi, je
peins ma
vie
Je mets du
ciel au
milieu des ra
tures
Tu é
cris et, moi, je
peins ma
vie,
Polichi
nelle à
la triste fi
gure.
(Parlé:)
"Oui, avant c´était, avant, c´était de la barbouille.
Et, puis, c´est devenu une espèce de peinturlure.
Et puis, et puis, maintenant, petit à petit, ça devient peut-être de la peinture.
Peut-être de la mauvaise peinture, mais de la peinture
Ah, ah, ah, ah, on verra bien !"