Huit ans d’bonbons dont trois d’école Ch’veux en bataille et morve au nez Trois billes gagnées, deux heures de colle P’tite vie enfouie dans un plumier Huit ans d’bonbons, c’est l’âge des sacs
De trésors, sucettes et pétards On saute à cœur joie dans les flaques On courre devant les corbillards
Seize ans d’printemps, une vie d’acné Et l’horizon dans un couloir Odeurs de colle, mégots cachés Les rêves enfouis dans un plumard Seize ans d’printemps, c’est l’âge des sacs De projets, révoltes et pétards On veut éclabousser les flaques S’faire un trou dans un corbillard
Vingt berges de vie, six mois d’caserne Et les cheveux en bataillon Enfoui au plume les jours de perme On s’p’lote tout seul dans son p’loton
Vingt berges de vie, c’est l’âge des sacs A dos, de pierre et de pétoire On monte la garde dans les flaques Pointe à l’appel des corbillards
Cinquante balais de repassage Péter les boulons d’son boulot La ménopause dans son ménage Les rêves enfouis dans un plumeau Cinquante balais, c’est l’âge des sacs D’aspirateur et de brouillard Y´a les patins, à cause des flaques Faut cotiser pour l’corbillard
Quatre vingt piges, mais rien d’pigé Et l’horizon au fond d’une pipe Les rêves enfuis, on s’est plumé On était prince, on d’vient principe
Quatre vingt piges, c’est l’âge des sacs De souv’nirs, de regrets, d’histoires Mais quand la cane glisse dans une flaque Quand il est là, le corbillard Plus l’temps d’vider son dernier sac Le temps de voir à l’intérieur Le peu d’amour et toute l’arnaque D’un échantillon de bonheur
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