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Barbare et somptueux brasier de pierreries,
Le sabre, recourbant sa  lame d’acier fin,
Fait luire sur la rouge extase d’un coussin
L’efflorescent  trésor de ses orfèvreries.

Il chante l’allégresse atroce des  tueries ;
La guerre exalte en lui son orgueil assassin ;
Et les  pierres, qu’enroule un fastueux dessin,
Chargent son pommeau d’or de  lumières fleuries.

Cependant, sous les feux ivres des diamants
Il  souffre, consumé d’héroïques tourments ;
Car sa splendeur oisive est  vierge encor d’entailles.

Et, sombre, dévoré d’un désir  incessant,
Il couve un vieux poignard tordu par cent batailles,
Qui  n’a pour tous joyaux qu’une rouille de sang.