Le livre mignard de tes vers, dans cent ans comme
aujourd´hui, sera  le bien choyé des châtelaines, des
damoiseaux et des ménestrels,  florilège de chevalerie,

Décaméron d´amour qui charmera les nobles  oisivetés
des manoirs.

Mais le petit livre que je te dédie,  aura subi le sort
de tout ce qui meurt, après avoir, une matinée  peut-
être, amusé la cour et la ville qui s´amusent de peu de
chose.

Alors,  qu´un bibliophile s´avise d´exhumer cette oeuvre
moisie et  vermoulue, il y lira à la première page ton nom
illustre qui n´aura  point sauvé le mien de l´oubli.

Sa curiosité délivrera le frêle  essaim de mes esprits
qu´auront emprisonnés si longtemps des fermaux  de
vermeil dans une geôle de parchemin.

Et ce sera pour lui  une trouvaille non moins précieuse
que l´est pour nous celle de  quelque légende en lettres
gothiques, écussonnée d´une licorne ou de  deux cigognes.