Douze magiciens dansaient une ronde sous la grosse cloche
de  Saint-Jean. Ils évoquèrent l´orage l´un après l´autre,
et du fond de  mon lit je comptai avec épouvante douze

voix qui traversèrent  processionnellement les ténèbres.

Aussitôt la lune courut se  cacher derrière les nuées,
et une pluie mêlée d´éclairs et de  tourbillons fouetta
ma fenêtre, tandis que les girouettes criaient  comme des
grues en sentinelle sur qui crève l´averse dans les bois.

La  chanterelle de mon luth, appendu à la cloison, éclata ;
mon  chardonneret battit de l´aile dans sa cage ; quelque
esprit curieux  tourna un feuillet du Roman-de-la-Rose qui

dormait sur mon pupitre.

Mais  soudain gronda la foudre au haut de Saint-Jean. Les
enchanteurs  s´évanouirent frappés à mort, et je vis de
loin leurs livres de  magie brûler comme une torche dans
le noir clocher.

Cette  effrayante lueur peignait des rouges flammes du
purgatoire et de  l´enfer les murailles de la gothique
église, et prolongeait sur les  maisons voisines l´ombre
de la statue gigantesque de Saint-Jean.

Les  girouettes se rouillèrent ; la lune fondit les nuées
gris de perle ;  la pluie ne tomba plus que goutte à goutte
des bords du toit, et la  brise, ouvrant ma fenêtre mal
close, jeta sur mon oreiller les  fleurs de mon jasmin
secoué par l´orage.