Cueillons, cueillons la rose au matin de la vie;
Des rapides  printemps respire au moins les fleurs.
Aux chastes voluptés  abandonnons nos coeurs,
Aimons-nous sans mesure, à mon unique amie!

Quand  le nocher battu par les flots irrités
Voit son fragile esquif menacé  du naufrage,
Il tourne ses regards aux bords qu´il a quittés,
Et  regrette trop tard les loisirs du rivage.
Ah! qu´il voudrait alors au  toit de ses aïeux,
Près des objets chéris présents à sa mémoire,
Coulant  des jours obscurs, sans périls et sans gloire,
N´avoir jamais laissé  son pays ni ses dieux!

Ainsi l´homme, courbé sous le poids des  années,
Pleure son doux printemps qui ne peut revenir.
Ah!  rendez-moi, dit-il, ces heures profanées;
O dieux! dans leur saison  j´oubliai d´en jouir.
Il dit : la mort répond; et ces dieux qu´il  implore,

Le poussant au tombeau sans se laisser fléchir,
Ne lui  permettent pas de se baisser encore
Pour ramasser ces fleurs qu´il  n´a pas su cueillir.

Aimons-nous, à ma bien-aimée!
Et rions  des soucis qui bercent les mortels;
Pour le frivole appas d´une vaine  fumée,
La moitié de leurs jours, hélas! est consumée
Dans  l´abandon des biens réels.

A leur stérile orgueil ne portons  point envie,
Laissons le long espoir aux maîtres des humains!
Pour  nous, de notre heure incertains,
Hâtons-nous d´épuiser la coupe de  la vie
Pendant qu´elle est entre nos mains.

Soit que le  laurier nous couronne,

Et qu´aux fastes sanglants de l´altière  Bellone
Sur le marbre ou l´airain on inscrive nos noms;
Soit que  des simples fleurs que la beauté moissonne
L´amour pare nos humbles  fronts;
Nous allons échouer, tous, au même rivage :
Qu´importe, au  moment du naufrage,
Sur un vaisseau fameux d´avoir fendu les airs,
Ou  sur une barque légère
D´avoir, passager solitaire,
Rasé  timidement le rivage des mers?