Toi, dont le monde encore ignore le vrai nom, Esprit mystérieux, mortel, ange, ou démon, Qui que tu sois, Byron, bon ou fatal génie,
J´aime de tes concerts la sauvage harmonie, Comme j´aime le bruit de la foudre et des vents Se mêlant dans l´orage à la voix des torrents ! La nuit est ton séjour, l´horreur est ton domaine : L´aigle, roi des déserts, dédaigne ainsi la plaine Il ne veut, comme toi, que des rocs escarpés Que l´hiver a blanchis, que la foudre a frappés ; Des rivages couverts des débris du naufrage, Ou des champs tout noircis des restes du carnage.