Voilà ce chêne solitaire
Dont le rocher s´est couronné,
Parlez à  ce tronc séculaire,
Demandez comment il est né.

Un gland tombe  de l´arbre et roule sur la terre,
L´aigle à la serre vide, en  quittant les vallons,
S´en saisit en jouant et l´emporte à son aire
Pour  aiguiser le bec de ses jeunes aiglons;
Bientôt du nid désert  qu´emporte, la tempête
Il roule confondu dans les débris mouvants,
Et  sur la roche nue un grain de sable arrête
Celui qui doit un jour  rompre l´aile des vents;
L´été vient, l´Aquilon soulève
La poudre  des sillons, qui pour lui n´est qu´un jeu,
Et sur le germe éteint où  couve encor la sève
En laisse retomber un peu !
Le printemps de sa  tiède ondée
L´arrose comme avec la main ;
Cette poussière est  fécondée
Et la vie y circule enfin!

La vie ! à ce seul mot  tout oeil, toute pensée,
S´inclinent confondus et n´osent pénétrer ;
Au  seuil de l´Infini c´est la borne placée ;
Où la sage ignorance et  l´audace insensée
Se rencontrent pour adorer !

Il vit, ce  géant des collines !
Mais avant de paraître au jour,
Il se creuse  avec ses racines
Des fondements comme une tour.
Il sait quelle  lutte s´apprête,
Et qu´il doit contre la tempête
Chercher sous la  terre un appui;
Il sait que l´ouragan sonore
L´attend au jour !..,  ou, s´il l´ignore,
Quelqu´un du moins le sait pour lui !

Ainsi  quand le jeune navire
Où s´élancent les matelots,
Avant  d´affronter son empire,
Veut s´apprivoiser sur les flots,
Laissant  filer son vaste câble,
Son ancre va chercher le sable
Jusqu´au  fond des vallons mouvants,
Et sur ce fondement mobile
Il balance  son mât fragile
Et dort au vain roulis des vents !

Il vit ! Le  colosse superbe
Qui couvre un arpent tout entier
Dépasse à peine  le brin d´herbe
Que le moucheron fait plier !
Mais sa feuille boit  la rosée,
Sa racine fertilisée

Grossit comme une eau dans son  cours,
Et dans son coeur qu´il fortifie
Circule un sang ivre de  vie
Pour qui les siècles sont des jours !

Les sillons où les  blés jaunissent
Sous les pas changeants des saisons,
Se  dépouillent et se vêtissent
Comme un troupeau de ses toisons ;
Le  fleuve naît, gronde et s´écoule,
La tour monte, vieillit, s´écroule ;
L´hiver  effeuille le granit,
Des générations sans nombre
Vivent et  meurent sous son ombre,
Et lui ? voyez ! il rajeunit !

Son  tronc que l´écorce protège,
Fortifié par mille noeuds,

Pour porter  sa feuille ou sa neige
S´élargit sur ses pieds noueux ;
Ses bras  que le temps multiplie,
Comme un lutteur qui se replie
Pour mieux  s´élancer en avant,
Jetant leurs coudes en arrière,
Se recourbent  dans la carrière
Pour mieux porter le poids du vent !

Et son  vaste et pesant feuillage,
Répandant la nuit alentour,
S´étend,  comme un large nuage,
Entre la montagne et le jour ;
Comme de  nocturnes fantômes,
Les vents résonnent dans ses dômes,
Les  oiseaux y viennent dormir,
Et pour saluer la lumière
S´élèvent  comme une poussière,

Si sa feuille vient à frémir!

La nef,  dont le regard implore
Sur les mers un phare certain,
Le voit,  tout noyé dans l´aurore,
Pyramider dans le lointain !
Le soir fait  pencher sa grande ombre
Des flancs de la colline sombre
Jusqu´au  pied des derniers coteaux.
Un seul des cheveux de sa tête
Abrite  contre la tempête
Et le pasteur et les troupeaux !

Et pendant  qu´au vent des collines
Il berce ses toits habités,
Des empires  dans ses racines,
Sous son écorce des cités ;
Là, près des ruches  des abeilles,

Arachné tisse ses merveilles,
Le serpent siffle, et  la fourmi
Guide à des conquêtes de sables
Ses multitudes  innombrables
Qu´écrase un lézard endormi !

Et ces torrents  d´âme et de vie,
Et ce mystérieux sommeil,
Et cette sève rajeunie
Qui  remonte avec le soleil ;
Cette intelligence divine
Qui pressent,  calcule, devine
Et s´organise pour sa fin,
Et cette force qui  renferme
Dans un gland le germe du germe
D´êtres sans nombres et  sans fin !

Et ces mondes de créatures

Qui, naissant et vivant  de lui,
Y puisent être et nourritures
Dans les siècles comme  aujourd´hui;
Tout cela n´est qu´un gland fragile
Qui tombe sur le  roc stérile
Du bec de l´aigle ou du vautour !
Ce n´est qu´une  aride poussière
Que le vent sème en sa carrière
Et qu´échauffe un  rayon du jour !

Et moi, je dis : Seigneur ! c´est toi seul, c´est  ta force,
Ta sagesse et ta volonté,
Ta vie et ta fécondité,
Ta  prévoyance et ta bonté !
Le ver trouve ton nom gravé sous son  écorce,
Et mon oeil dans sa masse et son éternité !