A Maggie

Octobre m´apparaît comme un parc solitaire :
Les mûres frondaisons commencent à brunir.
Et des massifs muets monte une odeur légère,

Cet arôme plus doux des fleurs qui vont mourir.

L´étang, les yeux voilés, rêve, plein de mystère,
Au fantôme ondoyant de quelque souvenir ;
Une langueur exquise a pénétré la terre,
Le temps même a plié son aile pour dormir.

Le ciel, plus imprécis, fait l´âme plus profonde.
On sent flotter en soi tout le passé du monde
Et, secoué soudain d´un grand frisson pieux,

L´on croit ouïr au loin des rumeurs sibyllines,
Tandis que, dans la pourpre ardente des collines.
Semble saigner encor le sang des anciens dieux.