L´automne est la saison dolente.

L´âme des labours assoupis
Berce d´une hymne somnolente
L´enfance des futurs épis ;

Et, triste, la mer de Bretagne
Se prend à gémir, dans le soir.
Par les sentiers de la montagne,
Commence à rôder le Mois Noir.

Et les cloches ont l´air de veuves,
Dans les clochers silencieux
Nous n´irons plus aux aires-neuves !
Voici l´hiver, le temps des vieux.

Pour le départ des alouettes,
Tintent les glas des abandons.
Pleurez, ô chapelles muettes,
Les cierges éteints des Pardons !

Avec les oiseaux de passage,
Les Clercs s´en vont aux premiers froids.

Ils emportent, selon l´usage,
Leurs livres, noués trois par trois.

L´automne est la saison dolente.
Les mères, sur le seuil, longtemps,
De leur bénédiction lente
Encouragent les hésitants ;

Car, près d´enjamber la barrière,
Plus d´un a suspendu son pas,
Comme si des voix, par derrière,
Lui chuchotaient :  Ne t´en va pas !