Il n´est pas vrai qu´on soit orgueilleux d´aimer tant,
Et que d´un oeil d´aigle on regarde
Les passants affairés, indifférents, contents,
Noyés de lumière blafarde.

Il n´est pas vrai qu´un grave et poignardant amour
Isole noblement le rêve;
Nul ne dit les combats dont l´assaille sans trêve
Le désir, conflit sombre et sourd!

Il n´est pas vrai que l´âme altière et transportée
Bénisse son cruel fardeau.
Même si l´on paraît éblouie et hantée,
L´on ne vit qu´en courbant le dos.

Comment se réjouir d´avoir livré sa chance
À l´étranger vague et secret
Qui, selon sa rieuse ou grave nonchalance,
Nous emmêle à son sort distrait?

- Ah ! pouvoir n´aimer pas celui qu´on aime! N´être
Pas l´esclave d´un beau vivant!
Vivre libre, espérer, choisir, vouloir, connaître!
Fendre l´azur comme le vent!

Ne pas être liée avec de durs cordages,
Secs et fermés comme des poings,
Au charme inévitable et fortuit d´un visage,
Qu´on eût pu ne rencontrer point!

N´avoir pas transféré sa digne solitude,
Unique et nombreuse à la fois,
Dans un corps dont les yeux, la voix, la lassitude
Semblent sacrés ou bien narquois!

Ne pas être obligée à constater sans cesse
Que rien ne nous est plus soumis,
Et que, ne nous laissant qu´une atroce paresse,
Notre coeur bat dans l´ennemi!