Mourir dans la buée ardente de l´été,
Quand parfumé, penchant et lourd comme une grappe,
Le coeur, que la rumeur de l´air balance et frappe,

S´égrène en douloureuse et douce volupté.

Mourir, baignant ses mains aux fraîcheurs du feuillage,
Joignant ses yeux aux yeux fleurissants des bois verts,
Se mêlant à l´antique et naissant univers,
Ayant en même temps sa jeunesse et son âge,

S´en aller calmement avec la fin du jour ;
Mourir des flèches d´or du tendre crépuscule,
Sentir que l´âme douce et paisible recule
Vers la terre profonde et l´immortel amour.

S´en aller pour goûter en elle ce mystère
D´être l´herbe, le grain, la chaleur et les eaux,
S´endormir dans la plaine aux verdoyants réseaux,

Mourir pour être encor plus proche de la terre