Meurt-on d´aimer ? On peut le croire,
Tant c´est une mortelle histoire !

- Pourtant il me reste toujours
La grâce, au loin, de tes contours.

- Et la douleur dont tu m´enivres,
Dont je crois que je vais mourir,
Est peut-être, ô prudent désir !
Le seul secret qui me fait vivre