Quand j´ai perdu mon enfance,
j´étais pleine de piquants.
A quinze ans faut que l´on danse:
ils ne prenaient pas de gants.
Ceux qui m´ont vue triste, triste

esquisser mes premiers pas,
m´aventurer sur la piste,
ceux-là ne m´aidèrent pas.
J´aurais, pour qu´on m´apprivoise,
pour qu´on me tende la main,
cueilli toutes les framboises
dans les tout petits chemins,
mais on avait, je supposes
bien d´autres chats à fouetter,
à cueillir bien d´autres roses
que mon églantier.

J´étais pas la plus moche ni la moins futée,
mais j´avais la caboche pas bien rabotée.
J´étais pas la moins tendre, mais j´avais si peur
qu´on ne veuille pas m´attendre à l´autre coin d´un cœur.

Puis s´éparpillent les danses
comme s´en vont les années.
A grand´ peine je commence
à ne plus désespérer.
Si quelquefois je m´attriste,
j´ai appris à le cacher.
Va, tant que le cœur résiste,
on peut bien le déguiser.
Je viens pour qu´on m´apprivoise,
pour qu´on me tende la main.
J´ai plus l´âge des framboises
pour ce qui est des chemins.
J´y ai couru, je suppose,
assez pour avoir compris
que plus vite meurt la rose
que le pissenlit.

Je suis pas la plus moche ni la moins futée,
et puis j´ai la caboche un peu mieux rabotée.
Je suis pas la moins tendre, mais j´ ai toujours peur
Qu´ on ne veuille pas m´attendre à l´autre coin d´un cœur.
Je viens pour qu´on m´apprivoise,
pour qu´on me tende la main.
Je viens pour qu´on m´apprivoise,
pour qu´on me tende la main...