C´est le soir. Sous sa tente, pleine de silence et de rêve, Bismarck, un doigt sur la carte de France, médite ; de son immense pipe s´échappe un filet bleu.
Bismarck médite. Son petit index crochu chemine, sur le vélin, du Rhin à la Moselle, de la Moselle à la Seine ; de l´ongle, il a rayé imperceptiblement le papier autour de Strasbourg : il passe outre.
À Sarrebruck, à Wissembourg, à Woerth, à Sedan, il tressaille, le petit doigt crochu : il caresse Nancy, égratine Bitche et Phalsbourg, raie Metz, trace sur les frontières de petites lignes brisées, - et s´arrête
Triomphant, Bismarck a couvert de son index l´Alsace et la Lorraine ! - Oh ! sous son crâne jaune, quels délires d´avare ! Quels délicieux nuages de fumée répand sa pipe bienheureuse ! Bismarck médite. Tiens ! un gros point noir semble arrêter l´index frétillant. C´est Paris. Donc, le petit ongle mauvais, de rayer, de rayer le papier, de ci, de là, avec rage, enfin, de s´arrêter Le doigt reste là, moitié plié, immobile.
Paris ! Paris ! - Puis, le bonhomme a tant rêvé, l´oeil ouvert, que, doucement, la somnolence s´empare de lui : son front se penche vers le papier ; machinalement, le fourneau de sa pipe, échapée à ses lèvres, s´abat sur le vilain point noir
Hi ! povero ! en abandonnant sa pauvre tête, son nez, le nez de M. Otto de Bismarck, s´est plongé dans le fourneau ardent Hi ! povero ! va povero ! dans le fourneau incandescent de la pipe, Hi ! povero ! Son index était sur Paris ! Fini, le rêve glorieux !
Il était si fin, si spirituel, si heureux, ce nez de vieux premier diplomate ! - Cachez, cachez ce nez !
Eh bien ! mon cher, quand, pour partager la choucroute royale, vous rentrerez au palais [mots illisibles] avec des crimes de dame [mots illisibles] dans l´histoire, vous porterez éternellement votre nez carbonisé entre vos yeux stupides!