Qui n´a pas connu l´amour, n´a pas aimé
Qui n´a pas touché ses lèvres, embaumées
N´a pas senti sur lui, son regard lourd
Ses yeux de maladie, de fièvre désarmée

Qui n´a pas touché du doigt, la plaie profonde
La déchirure de l´être aimé, que tout inonde
L´or qu´est devenu, sans qu´on l´ai voulu
Le quotidien des choses, de la banalité

Comme une plante arrachée, à la terre, au fumier
Comme une main qu´on a lâché

Mais c´est sans doute là-haut, dans la félicité
Que ces deux la seront atteints, de cécité
Et réunis sans devoir se cacher
Aveugles sur le monde, et sur sa cruauté

Comme une plante arrachée, à la terre, au fumier
Comme une main qu´on a lâché

Qui n´a pas subi sur lui, cette caresse
Qui n´a pas touché du doigt, cette herbe épaisse
Qui frissonne et se courbe, comme avant
Mais ces trous sont ses yeux, par où passe le vent

Tout ceci fini par m´être, indifférent
Peut-être disparaitre, dans le pli du néant
D´avoir été ensemble, de n´être plus
Que ce qui dans les larmes et dans l´eau, se dilue

Comme une plante arrachée, à la terre, au fumier
Qui par sa tige reste attachée
Et ne peut ni grandir, ni périr, ni passer

Simplement dépérir
Qui n´a pas connu l´amour, n´a pas aimé