1915 sur un trottoir de Brest,
les gens discutaient nouvelles de l´est,
pommée dans le flot des gens serrés des gens du quartier,
gamine de 5 ans respire du café torréfié,

les odeurs c´est souvent c´qui reste,
même celle d´un trottoir de Brest.

j´imagine le bruit de 4 sœurs,
dans un appartement du temps ou Brest avait des couleurs,
j´imagine le silence d´une mère,
qui se demande quoi faire,
j´apprends l´histoire devant des p´tits tas d´pomme de terre,
en regardant filer les pelures, d´entre les doigts d´une grand mère.

1950 l´Indochine ne veut plus,
qu´on lui dise toi, qu´on lui dise tu,
la fille est devenue femme,
elle suit son beau commandant,
au son des bombardements.

les sons c´est souvent c´qui reste,
même ceux qu´on déteste.
professeur pour l´empire colonial,
est-ce qu´on emporte dans ses bagages toutes ses leçons de morales,
qu´est-ce qu´on va apprendre a des gosses pendant une guerre,
a penser différent ou bien a lancer des pierres.
j´comprends l´histoire dans les vestiaires,
d´un restaurant militaire,
en mélangeant les képis noir sous les yeux d´une grand mère.

Une ride sur l´front ca y est j´vieillis mais les gens disent que non,
j´ai plus assez d´mémoire pour porter le poids mon histoire,
une ride encore, un petit effort, ca y est j´suis vielle c´est pour de bon,

alors Discutons

1977, un ange pète et j´sort le bout de ma tête,
elle as du s´approcher de derrière ses lunettes,
et dire c´est l´image de sa mère 28 ans en arrière.
Les images, c´est souvent c´qui reste,
celles qu´on fout dans le fond des poches des vestes,
je m´souvient des histoires d´un ancien militaire,
et d´un jour on gueulait trop fort,
derrière le fort d´un trésor,
et puis plus tard, les habits noirs pendant qu´on enterre,
son beau militaire.

J´oublie l´histoire devant les portes d´un cimetière,
j´ai les images, les sons, les odeurs, et le bras d´une grand mère.

Un matin sans avoir l´air de rien,
un petit souci mécanique,
apparait et c´est la panique,
et c´est le début de la fin.
La fin c´est souvent c´qui reste,
pour raconter une dernière histoire a ceux qui restent,
je m´souvient, d´une petite vielle,
qui lève les yeux aux ciel,
pour chaque pilule une petite prière,
c´est du bon dans du miel,
une dernière guerre avant cimetière,
dans une chambre blanche,

et l´on fini par s´endormir, un dimanche.

Une ride sur l´front ca y est j´viellis mais les gens disent que non,
j´ai plus assez d´mémoire pour porter le poids mon histoire,
une ride encore, un petit effort, ca y est j´suis vielle c´est pour de bon,
alors Discutons