On n´est pas d´un pays mais on est d´une ville
Où la rue artérielle limite le décor
Les cheminées d´usine hululent à la mort
La lampe du gardien rigole de mon style

La misère écrasant son mégot sur mon coeur
A laissé dans mon sang la trace indélébile
Qui a le même son et la même couleur
Que la suie des crassiers du charbon inutile

Les forges de mes tempes ont pilonné les mots
J´ai limé de mes mains le creux des évidences
Les mots calaminés crachent des hauts-fourneaux
Mes yeux d´acier trempé inventent le silence

Je me soûle à New York et me bats à Paris
Je balance à Rio et ris à Montréal
Mais c´est quand même ici que poussa tout petit
Cette fleur de grisou à tige de métal

On n´est pas d´un pays mais on est d´une ville
Où la rue artérielle limite le décor
Les cheminées d´usine hululent à la mort

La lampe du gardien rigole de mon style.