Pour presque rien, une peccadille
Ils m´ont arraché mon amant
Pour le placer derrière des grilles
Ou il est depuis bien longtemps
Comme s´il avait commis un crime

Comme un bandit de grand chemin
Ils ont jugé, à quoi ça rime
Que vingt ans lui feraient du bien
Que vingt ans lui feraient du bien
C´était un peintre formidable
Plein de talent, de qualités
Et qui voulant m´être agréable
Fabriqua quelques faux billets
Des billets de cent, des billets de mille
Si vous saviez comme c´était beau
Il étais devenu si habile
Qu´à côté les vrais semblaient faux
Qu´à côté les vrais semblaient faux
Pourtant il n´a pas eu de chance
Il n´en étais qu´à huit millions
Lorsqu´un jour la Banque de France
A eu vent des contrefaçons
Comme le ministre des Finances

N´acceptait pas l´association
Ils ont brisé la concurrence
En jetant mon homme en prison
En jetant mon homme en prison
Des agents vinrent et raflèrent
Ses chefs-d´oeuvre pour les détruire
Et méchamment me refusèrent
Un petit million en souvenir
Ceci prouve qu´à notre époque
Y´a pas de justice et c´est navrant
De voir que les plus grands se moquent
Du destin du petit artisan
Du destin du petit artisan