C´était un petit homme sans histoires Qui habitait à l´étage Une chambre avec vue sur le soir Qui tombe sur l´échafaudage
Il ne sortait qu´une fois par jour Dans le froid du matin Se perdait jusqu´au point du jour Dans les allées, les jardins
On le voyait rentrer bien tard Avec un sac en plastique Il se hâtait, on pouvait voir La terre rayer l´encaustique
Il aimait bien manger les fleurs Alors ça poussait dans son ventre Et des prairies pleines de couleurs Recouvraient son coeur dans son antre Il aimait bien manger les fleurs C´était son jardin intérieur
Il ne parlait jamais à personne
Deux trois mots à la fleuriste Aux cheveux qui sentaient bon la pomme Et qui souriait d´un ait triste
Alors ça parlait tout bas D´où qu´il vient, où qu´il va Mais que fait-il quand on le voit Dans les allées des lilas
Mais les jours succédaient aux soirs Aux nuits, aux matins, l´aurore On s´habitua à l´ombre noire Qui fondait dans le décor
Il aimait bien manger les fleurs Alors ça poussait dans son ventre Et des prairies pleines de couleurs Recouvraient son coeur dans son antre
Il aimait bien manger les fleurs C´était son jardin intérieur
Un midi on l´a trouvé mort Dans la chaleur de l´été Les fleurs avaient séché alors Son coeur s´était fané