Trois cent soixante degrés de ciel
Toute une anse à contourner
Pas une dune qui dépasse
Et des relents de marée basse
On m´a indiqué une route

Prise sans me poser de questions
Surtout pas question que je doute
Qu´elle ne me mène à la maison

Le train s´est arrêté partout
Je suis descendu au hasard
C´était une petite gare
Aux ouvertures barrées de planches
Mais des roses y étaient plantées
Comme pour souhaiter la bienvenue
Aux visiteurs égarés moi je ne suis pas perdu
Je traverse juste une vie blanche
Où s´entremêlent les saisons
S´en aucun détour qui dissuade
D´un jour rentrer à la maison

Je vois les livres qui m´attendent
Le grand lit, les rideaux tirés

L´enclos, le chêne aux larges branches
Juste derrière les marées
Je vois un visage des yeux tissant leur toile
Une bouche qui balaie les cendres
Des reliquats d´orage
Je vois la chemise qu´on ramasse
Au pied d´une porte de la grange
Où ne s´y aimera plus personne
On n´y dormira tout au plus
Comme bête de somme
Fourbue en toute circonstance
On sait la, garder raison, raison de plus
Pour rentrer à la maison

Trois cent soixante degrés de ciel
Toute une anse à contourner
Marcher sous un soleil d´été
Puisqu´il est sur que tout se paie

Tout se décline à l´infini
Des retours sans cesse ajournées
C´est que la route se dérobe
Elle recule en fait il faudrait
Ne pas bouger la laisser faire
Qu´elle se déroule à l´envers

Que sans peiner d´aucune façon
Elle nous ramène à la maison