D´un bout à l´autre de la s´maine
Sur les boul´vards, dans les faubourgs,
On les voit traîner par centaine,
Leurs guêtres sal´s et leurs amours
Dans des chemises de dix jours,

Sous la lumièr´ des réverbères
Prenant des airs de Pompadour,
Ce sont nos belles Ferronnières ;
Ce sont nos poupé´s, nos guignols, nos pantins,
Ecoutez dans la nuit ell´s chantent ce refrain :

C´est nous les mômes,
Les môm´s de la cloche,
Clochard´s qui s´en vont
Sans un rond en poche,
C´est nous les paumées,
Les puré´s d´paumées,
Qui sommes aimées
Un soir n´importe où
Nous avons pourtant
L´coeur pas exigeant,
Mais personn´n´en veut,
Ben tant pis pour eux,

Quéqu´ça fout,
On s´en fout,
Nul ne s´y accroche
Il n´y´a pas d´amour
Et l´on s´ra toujours
Les môm´s de la cloche

Mais comme ell´s n´ont pas les toilettes
Qu´il faut pour les quartiers rupins,
C´n´est pas aux gal´ries La fayette
Qu´ell´s vont fair´ chaqu´ soir leur turbin :
Le long du Canal Saint-Martin,
Au Sébasto, à la Chapelle,
On est toujours assez grandin
Pour le Monsieur qui vous appelle,
C´est d´larticl´ populair´ c´n´est pas du beau joujou,
Y´a ps d´poupée en soie aux bazars à trent´sous

C´est nous les mômes,
Les môm´s de la cloche,
Clochard´s qui s´en vont
Sans un rond en poche,
C´est nous les paumées,
Les puré´s d´paumé´es,
Qui sommes aimées
Un soir n´importe où
Tout comm´ nos ribouis
On n´est pas verni´s,
Jamais l´on ira
Sur la Riviera
Quéqu´ça fout,
On s´en fout,
Quand l´agent nous fauche,
On va fair´ quatr´ jours
Là-bas dans la tour,

Les môm´s de la cloche

3. Ell´s ont vendu tout´s leurs carresses
Ell´s fur´nt payé´s tant bien que mal,
Mais un jour plus rien dans la caisse,
Ell´s vont se fich´ dans le canal.
Et sans avoir comme un cheval
La pitié des gens de la rue
On les emporte à l´hôpital ;
La foule dit : ce n´est qu´un´ grue,
Et voilà comment les poupé´s, les pantins,
Lorsqu´ell´s n´ont plus le sou s´en vont tout´s à Pantin.

R : C´est nous les mômes,
Les môm´s de la cloche,
Clochard´s qui s´en vont
Sans ami, sans proche,

C´est nous les paumées,
Les puré´s d´paumées,
Qui s´en vont dormir
Dans l´horrible trou
Derrièr´ not´ convoi
Jamais l´on ne voit
Ni fleur, ni couronne,
Mêm´ pas un´ personne
Quéqu´ça fout,
On s´en fout,
Quand la mort nous fauche,
C´est not´ plus beau jour,
Cloches sonnez pour
Les môm´s de la cloche