O rare fleur, ô fleur de luxe et de décor,
Sur ta tige toujours dressée et triomphante,
Le Velasquez eût mis à la main d´une infante
Ton calice lamé d´argent, de pourpre et d´or.

Mais, détestant l´amour que ta splendeur enfante,
Maîtresse esclave, ainsi que la veuve d´Hector,
Sous la loupe d´un vieux, inutile trésor,
Tu t´alanguis dans une atmosphère étouffante.

Tu penses à tes soeurs des grands parcs, et tu peux
Regretter le gazon des boulingrins pompeux,
La fraîcheur du jet d´eau, l´ombrage du platane ;

Car tu n´as pour amant qu´un bourgeois de Harlem,
Et dans la serre chaude, ainsi qu´en un harem,
S´exhalent sans parfum tes ennuis de sultane.