L´autre soir, en parlant à cette jeune fille
D´un rien, d´un chiffon blanc que brodait son aiguille.
Du ruban que parmi ses nattes elle avait,
Vain prétexte pour mieux admirer le duvet

Des petits cheveux blonds frisant près de l´oreille,
Et cette ombre, au reflet d´une rose pareille,
Du menton mollement replié sur le cou,
Tout en causant, je fis, dis-je, ce rêve fou :
Que rien n´était charmant comme une demi-teinte,
Que cette enfant avait la timidité sainte
Des longs cils d´or voilant les chastes regards bleus
Et des gestes d´hermine effrayés et frileux ;
Et déjà ma pensée absorbante et jalouse
Se la représentait comme une blanche épouse,
Pure et douce, au milieu d´un frais intérieur
Égayé par les jeux d´un bel enfant rieur.

Et cette impression qu´elle m´avait donnée
Dura le lendemain toute la matinée,
Si bien que j´espérais presque un amour naissant.

Le bon rêve! j´étais comme un convalescent
Faible encore et fiévreux, mais qui se sent renaître
Et qui, dans les coussins, auprès de sa fenêtre,
Devant un ciel d´avril plein d´azur rajeuni,
Sourit en se disant que tout n´est pas fini,
Tandis qu´un feu discret meurt dans les cendres chaudes
Et qu´il voit au jardin en vives émeraudes
Sur les arbustes noirs éclater les bourgeons.
Les nuages, avec lesquels nous voyageons,
Lui parlent d´horizons, d´air pur, de libres courses
Dans les grands bois charmés du murmure des sources;
De la ferme avec son bonnet de chaumes blonds,
Croulante sous l´assaut fantasque des houblons

Et de loin devinée à son odeur d´étable,
Où, vers le soir, dans la salle basse on s´attable.
Et, tout en caressant son menton amaigri,
Heureux, tendre, oubliant déjà son mal guéri,
Qui lui fut un miroir des amitiés fidèles,
II songe au tout prochain retour des hirondelles.