Tous les ducs morts sont là, gloire d´acier vêtue, A Depuis Othon le Saint jusqu´à Job le Frugal ;
Et devant eux, riant son rire musical, L´enfant à soulever des armes s´évertue.
Chaque armure, où l´aïeul se survit en statue Sous la fière couronne et le cimier ducal, Joyeuse reconnaît d´un regard amical Sa race, qui déjà joue avec ce qui tue.
Plongé dans un fauteuil de cuir rouge, gaufré De fleurs d´or, l´écuyer, grand vieillard balafré, Feuillette un très-ancien traité de balistique.
Et les vieux casques ont des sourires humains, Cependant qu´au milieu de la chambre gothique L´enfant chevauche sur une épée à deux mains.