Quand on n´est pas d´accord avec le fort en thème
Qui, chez les sorbonnards, fit ses humanités,
On murmure in petto : "C´est un vrai Nicodème,
Un balourd, un bélître, un bel âne bâté."
Moi qui pris mes leçons chez l´engeance argotique,

Je dis en l´occurrence, excusez le jargon,
Si la forme a changé le fond reste identique :

Entre nous soit dit, bonnes gens,
Pour reconnaître
Que l´on n´est pas intelligent,
Il faudrait l´être.
Jouant les ingénus, le père de Candide,
Le génial Voltaire, en substance écrivit
Qu´il souffrait volontiers - complaisance splendide -
Que l´on ne se conformât point à son avis.
"Vous proférez, Monsieur, des sottises énormes,
Mais jusques à la mort, je me battrais pour qu´on
Vous les laissât tenir. Attendez-moi sous l´orme !"
"Ceux qui ne pensent pas comme nous sont des cons."

Si ça n´entraîne pas une guerre civile
Quand un fâcheux me contrarie, c´est - soyons francs -
Un peu par sympathie, par courtoisie servile,
Un peu par vanité d´avoir l´air tolérant,
Un peu par crainte aussi que cette grosse bête
Prise à rebrousse-poil ne sorte de ses gonds
Pour mettre à coups de poing son credo dans ma tête.
"Ceux qui ne pensent pas comme nous sont des cons."

La morale de ma petite ritournelle,
Il semble superflu de vous l´expliciter.
Elle coule de source, elle est incluse en elle,
Faut choisir entre deux éventualités.
En fait d´alternative, on fait pas plus facile.

Ceux qui l´aiment, parbleu, sont des esprits féconds,
Ceux qui ne l´aiment pas, de pauvres imbéciles.
"Ceux qui ne pensent pas comme nous sont des cons."