C´est là que je suis né et, sur cette colline
L´église qui domine m´y a vu baptisé
C´est lendemain de fêtes, le temps fait grise mine
Les voiles ne claquent plus, le mistral est tombé

J´ai lu dans le journal qu´il y a cent ans à peine
Sur un lit d´hôpital, Arthur Rimbaud souffrait
Revenu de pays où se brisèrent ses ailes
Échouant dans ce port, à mon âge il mourait

Une moitié de vie suffit-elle à un homme
Pour devenir un homme et comprendre la vie?
Que pour lui, les années qu´il espérait en somme
N´auraient que rabâché les mêmes litanies.

Alors est-ce renaître ou bien traîner sa mort
Que de dépasser l´âge où Rimbaud a fini?
Est-ce que ce bateau ivre ancré dans le vieux port
Attend un capitaine ou est mort avec lui?

Par les bleus soirs d´été, j´irai par les chemins
Picoté par les blés, fouler l´herbe menue
Alors tu reviendrais pour me donner la main
Et l´on se sentirait tous les deux moins perdus

Je veux croire aujourd´hui que des portes s´entrouvrent
Qu´une plus longue vie aurait pu t´apporter
Les voies que tu sentais peu à peu se découvrent
Ce sont les ignorants qui partent les premiers

Je lis dans le journal qu´un homme entre deux âges
Sur les eaux du vieux port, a été aperçu
Ce drôle de capitaine abordait le grand large
Sur un drôle de bateau tous deux ont disparu

C´est là que je suis né et, sur cette colline
L´église qui domine m´y a vu baptisé
Aujourd´hui c´est la fête, le temps fait bonne min
Les voiles claquent au vent, le mistral s´est levé