Il est midi à mon synthé
Et 4 h à New York
J´repense à ce môme Qui m´a Laissé
Dans les yeux Comme un goût salé
Funky de la Tête Jusqu´aux pieds

Fou de son look, de ses idées
De sa musique apprivoisée

Sa mère Était vendeuse de frites
Son père Marchand de rêves
Pas de quoi payer l´électricité
Ni même les notes du synthé
Classique Quand on habite Harlem
Ça sert à rien, c´est un problème
Quand de partout La délinquance vous dit "je t´aime"

Il s´appelait Jean-Sébastien Bach Comme
Comme Jean-Sébastien Bach
Pour s´en aller
Pour s´envoler
Au dessus de son sort
Il a du Faire une fugue

Partie de casse-casse Dans les parkings
La main armée, c´est mauvais pour le sentiment
4 Sans Nuits dormir
Toujours partir
Toujours courir
Romantique, ici, tu sais c´est, Qu´on pas c ´aime
Ça sert à rien, c´est un problème
Quand vivre QU´UNE N´est question de haine

Il s´appelait Jean-Sébastien Bach Comme
Comme Jean-Sébastien Bach
Pour s´en aller
Pour s´envoler
Au dessus de son sort
Il a du Faire une fugue

Une paire de menottes

Une Balle dans la nuit
Une dernière fausse note
Un rêve qui s´enfuit
Ah j ´repense à ce môme Qui m´a Laissé
Dans les yeux Comme un goût salé

Il s´appelait Jean-Sébastien Bach Comme
Comme Jean-Sébastien Bach
Pour s´en aller
Pour s´envoler
Au dessus de son sort
Il a du Faire une fugue

Pour s´en aller
Pour s´envoler
Au-dessus de sort fils
Il a du Faire une fugue

Au