Cimetière de Charleville, cimetière d´Auvers-sur-Oise
Mon âme funérailleuse me fusille le cerveau
Il est fini le temps des laudanums-framboise
& le temps des visites au corbeau d´Allan Poe

Voici la voile noire du navire de Thésée
Qui me déchire les yeux au large de Sounion
Où un stupide anglais prétentieux a gravé
Comme un vulgaire touriste le nom de Lord Byron

Le jeu de la folie est un sport de l´extrême
Qui se pratique souvent au bord des précipices
Où dans les yeux des filles au bout des couloirs blêmes
Des labyrinthes obscurs aux fumeux artifices

Ne m´attends pas ce soir car la nuit sera noire
& blanche, illuminée, rue de la Vieille Lanterne
Où Nerval a pendu son linge & sa mémoire
Sous le regard des dieux, au bout d´un drap en berne

Je rêve de transparence & d´épouvantes mystiques
Le long de la frontière qui jouxte l´inconnu
En traînant mon cadavre & mon vide pathétique
& ma douleur femelle sur mon dos de bossu

Le jeu de la folie est un sport de l´extrême
Qui se pratique souvent au bord des précipices
où dans les yeux des filles au bout des couloirs blêmes
Des labyrinthes obscurs aux fumeux artifices

Baudelaire est mort hier, à onze heures du matin,
En zoomant d´apaisantes nuées crépusculaires,
Fatigué d´un été qui le rongeait sans fin
& de l´hargneuse odeur des furies sanitaires

Moi, je pars pour Dublin sur un nuiteux cargo
Qui traverse le temps perdu de la sagesse

& rejoins le bateau ivre d´Arthur Rimbaud
Dans le flux des bateaux tankers d´Arthur Guiness

Le jeu de la folie est un sport de l´extrême
Qui se pratique souvent au bord des précipices
Où dans les yeux des filles au bout des couloirs blêmes
Des labyrinthes obscurs aux fumeux artifices