Il n´y a pas de nom sur cette croix rouillée
Plantée dans le fourreau du ventre de la terre,
Au fond d´un cimetière abandonné

Qui est né, qui est mort, qui dort sous cette croix ?

Quel sort l´a condamné sans regret ni remords
Au secret de l´anonymat ?

Depuis combien d´années personne n´est venu
Rendre un dernier salut, fleurir d´une pensée
Celui ou celle qui n´est plus ?

Dans le désert de la solitude d´où jamais personne ne revient
Réclamer à l´ingratitude la maigre part du respect qu´on lui doit,
Rien qu´une prière pour le repos de son âme.

La vie, l´amour, la mort sont filles du néant
Que le vent de l´histoire balaie d´un courant d´air
Dans les couloirs de l´infini

Dans le désert de la solitude d´où jamais nul ne revient
Témoigner de l´ingratitude qui l´a abandonné au seuil du tombeau
Sans une prière pour le repos de son âme.