Quiconque fit d´Amour la pourtraiture,
De cet Enfant le patron ou  prit il,
Sur qui tant bien il guida son outil
Pour en tirer au  vray ceste peinture ?

Certe il sçavoyt l´effet de sa pointure,
Le  garnissant d´un arc non inutil :
Bandant ses yeulx de son pinceau  subtil,
Il demonstroit nostre aveugle nature.

Tel qu´en ton  coeur, ô peintre, tu l´avoys,
Tel qu´il te fut, tel que tu le  sçavoys,
Telle tu as peinte au vif son image.

A ton amour du  tout semble le mien,
Fors que volage et leger fut le tien,
Le  mien pesant a perdu son plumage.