Une petite musique
Un rien nostalgique
Qui me fait du plat
Un air qu´on fredonne
Un air qu´on se donne

En passant par là

Elle est venue je ne sais d´où
Elle m´accompagne n´importe où
Jusqu´au creux des nuits de novembre
Elle est la fleur, elle est la flamme
Qui me réchauffe au fond de l´âme
Elle prend les allures d´une femme
Lorsqu´un sommeil déjà perdu
Cherche à tâtons une main nue
Et qu´il ne reste dans la chambre

Qu´une petite musique
Un rien nostalgique
Qui me fait du plat
C´est pas du Bartok
Juste un peu baroque
Ni jerk ni java

Elle finira bien par mourir
Quand le matin dans un sourire
Posera son doigt sur mes lèvres
Et me dira "Le temps, tu sais
Emporte parfois les regrets
Bientôt tu n´auras plus de fièvre"
Déjà le vent change d´amure
Il ne reste que le murmure
Des vagues mourant sur la grève

Comme une musique
Un rien nostalgique
Qui vient de là-bas
Ça vaut pas la peine
D´écrire un poème
Sur un truc comme ça