Il est huit heures dans le matin
En cet hiver quatre-vingt-un
En Amérique il est minuit
Dans un motel un assassin
Se lave lentement les mains

Il est huit heures dans le matin
Et quelque part beaucoup plus loin
Dans une très vieille fumerie d´opium
Quelques anciens bandits chinois
Brûlent leur cœur et leur cerveau

Il est huit heures dans le matin
En cet hiver quatre-vingt-un
De maigres chiens font un festin
Et des innocents font l´amour
Comme des aveugles trouvent leur chemin

Il est huit heures dans le matin
En cet hiver quatre-vingt-un
Je suis enchaîné à tes reins
À ton corps et à tes mains
Une fois de plus à ton destin

J´ai des pensées qui n´ mènent à rien
En cet hiver quatre-vingt-un
Je me sens près de l´assassin
Mais je sais que tout près d´ici
Loin des Chinois et des fumeries
J´ suis comme un chien
Tu ne m´aimes pas