Elle a pris ses enfants
Et elle les a noyés.
C´était seulment

Des carrés de papier.

Cent-vingt pages déchirées
Qui allaient se baigner
Juste là où la Seine
Embrasse Aubervilliers.

Du haut du pont de fer
Elle les a vus flotter,
S´en aller vers la mer
Nourrir les naufragés.

Un tout petit roman
Qui disait sans mentir
Qu´on peut tout inventer,
Même ses souvenirs.

Ça s´appelait :

"Toi, tu me plais".

On lui avait dit: Non,
Qu´il faudrait travailler,
En faire un peu plus long
En soignant les effets.

D´autres qui n´avaient pas lu
Lui avaient écrit :
Ceci ne rentre pas
Dans nos catégories.

D´autres, encore plus polis
Lui avaient proposé
De travailler l´histoire
À quatre mains croisées.

Comme on dirait aux femmes,

Aux Indiens, aux enfants :
"Tout ça n´est pas sérieux.
Couchez-vous maintenant."

Elle a pris son enfant
Et elle l´a noyé.
C´était son manuscrit
Qu´elle avait déchiré.

Il était moins de six heures.
Le soleil souriait.
Le monde et le bonheur.
Quelque part l´attendaient.

Ça s´appelait :
"Toi, tu me plais".