Bitch, mein Einkaufsverhalten ist ´ne simple Geschichte (easy)
Wenn ich´s noch nicht hab´, dann will ich´s besitzen (wow) Doch geht´s ums Hurengehalt von dreckigen Fotzen Dann blüht der Boss beim Feilschen auf wie sächsische Knospen (yeah) Geh´ ich morgens ins Bordell, dann mit ´ner Tüte und ´nem Napf ´Ner Dosen Chappi und den Worten: „Ich hab´ Frühstück mitgebracht“ (morgen) Für die Girls, die Überstunden an der Pole-Dance-Stange schieben (top) Ich hol´ den Hummer raus (yeah), den hat mein Dobermann verdient Ich kauf´ Mode aus Paris, trink´ die feinsten Drinks im Moulin Rouge Der Boss bewegt sich in gehobenen Kreisen wie beim Hula-Hoop Und wenn mich dabei ein Paparazzi mal knipst
Schlägt er Kapital aus den Pics, als ob ein Sparschwein zerbricht (jap) Vom Drogen-Lieferant zu ´nem Domizil in Cannes (ah) Doch verdirbt der Koch heut das Kartoffel-Rosmarin-Gratin Setz ich Profi-Killer an (yeah) Ohne dass er seinen Sarg wenigstens Probe liegen kann, dieser hochsensible Mann
Nenn mich Bossplayer Ich schick´ Killer los auf Kopfgeldjagd Mit Havanna an der Cocktail-Bar In mei´m Nacken sitzt das Scotland Yard Motherfucker, nenn mich Bossplayer Mach´ mehr Groupies als ´ne Rockband klar Motherfucker, deine Lohnabrechnung in den Großstadt-Ghettos
Ist ein Tokarew-Schuss in dein´n Solarplexus
Du bist kein Made-Man, du bist eine Made, Mann (jap) Optik wie ein Straßen-Punk (pftu), elender Cannabis-Junk Guck dir deine Visage an, riesige Teller in der Fresse Wie so´n motherfucking Afrikaner-Stamm aus Swasiland (yeah) Du meidest Blickkontakt (aha) aus Angst vor Platzwunden Wenn du mit mir sprichst, dann immer nur rasch duckend, katzbuckelnd Und zwar in so ´ner Schieflage, Punk Dass man durchaus darauf Ski fahren kann (top) Du erblindest, weil die Platin-Ketten glänzen (wow)
Als hätten diese transzendente Kräfte wie ´ne Maja-Tempelstätte (woah) Kid, ich baller´ dich voll Kugeln (aha), mit der Walther PPQ Kein´n Plan, was du noch tust, doch am Abend ess´ ich Kuchen (yeah) Spieler wie De Bruyne, ich hab´ Ziele, keine Träume (aha) Mach´ aus deiner X-Mas-Party mit Familie und Freunden ein Desaster Yeah, Schrotmagazine Richtung Großvaters Hirn und der Grund ist, der saß da
Nenn mich Bossplayer Ich schick´ Killer los auf Kopfgeldjagd Mit Havanna an der Cocktail-Bar In mei´m Nacken sitzt das Scotland Yard Motherfucker, nenn mich Bossplayer
Mach´ mehr Groupies als ´ne Rockband klar Motherfucker, deine Lohnabrechnung in den Großstadt-Ghettos Ist ein Tokarew-Schuss in dein´n Solarplexus
„Yeah, pow, pow, pow, voll in dein´n Solarplexus.“ „Aua, ahh, fuck, ahh!“ „Da liegst du jetzt schön, da liegst du erstmal.“ „Ah, krieg´ ich das nochmal da raus ausm Solarplexus?“ „Nein, den kriegst du nicht mehr raus, so schnell, Junge.“ „Ah, fuck, Alter, ahh.“ „Nein, nein, nein.“