Le murmure du portail qui s´ouvre sur l´allée,
Personne ici ne taille les épis de la haie.
Tu me tiens par la taille et le dos courbé,
A petites foulées dans le jardin,
L´air de rien, en chemin,

Vers la maison d´Etretat.

Là où se trouble ton regard,
Lorsque j´écris à ta mémoire,
A ta mémoire qui ne reviendra plus.
Nous sommes chez toi,
Mais tu ne le sais plus.

Approche, approche et parle moi,
Demande-moi qui tu es, je te parlerai,
Des promenades le long du golfe en été,
Des souvenirs qui se fissurent,
A toute allure, comme les murs,
De la maison d´Etretat.

Là où se trouble ton regard,
Lorsque j´écris à ta mémoire,
A ta mémoire qui ne reviendra plus.

Nous sommes chez toi,
Mais tu ne le sais plus.

J´ai rangé les images, de visages oubliés,
Refais mes bagages, puis t´ai rendu la clé.
Tu me tiens par la taille, le dos courbé,
Comme pour ne pas me laisser m´échapper,
D´ici, du silence,
De la maison d´Etretat.

Là où se trouble ton regard,
Lorsque j´écris à ta mémoire,
A ta mémoire qui ne reviendra plus.
Nous sommes chez toi,
Mais tu ne le sais plus.