La nuit. La pluie. Un ciel blafard que déchiquette
De flèches et de tours à jour la silhouette
D´une ville gothique éteinte au lointain gris.
La plaine. Un gibet plein de pendus rabougris

Secoués par le bec avide des corneilles
Et dansant dans l´air noir des gigues nonpareilles,
Tandis que leurs pieds sont la pâture des loups.
Quelques buissons d´épine épars, et quelques houx
Dressant l´horreur de leur feuillage à droite, à gauche,
Sur le fuligineux fouillis d´un fond d´ébauche.
Et puis, autour de trois livides prisonniers
Qui vont pieds nus, un gros de hauts pertuisaniers
En marche, et leurs fers droits, comme des fers de herse,
Luisent à contresens des lances de l´averse.

Night. Rain. A lurid sky that lets
the spires and towers show silhouettes
of an old Gothic town by distance dimmed.
The plain. A gibbet where stiffs dwindle, trimmed
by greedy crow’s beaks, dancing in black air

jigs unparalleled in any fair, even while the wolves are pasturing on their toes.
Some scraggly thornbush; and the holly shows
its leafy horror, right and left, crosshatched as on the murky background of a sketch.
Then, with three livid barefoot prisoners,
two hundred five and twenty halberdiers;
like harrow-teeth, pikes gleam against the grain
of the diagonal laces of the rain.