Qu´on soit star,
Hollywood Boulevard
Ou anonyme,
Jamais pris dans les castings,
Pauvre comme Job,

Pain noir, bidonvilles
Ou riche comme Crésus,
Riviera, piscine,
Qu´on soit né dans les choux ou dans les roses,
Qu´on devienne quelqu´un ou pas grand-chose,
Quatre planches et des clous, bois de sapin
Ou tout en acajou doublé de satin,
Poussière, poussière.

On s´retrouve tout seul à la fin,
Tout l´monde pareil,
Devant le soleil qui s´éteint,
A la même enseigne, tous les mêmes enfin.

Qu´on soit black de peau, qu´on soit blanc, qu´on soit jaune
Qu´on parle l´eskimo ou l´indien d´Amazone,
Qu´on mange avec ses doigts ou avec une fourchette,

Qu´on croie en Dieu, Bouddha, Mahomet,
Quels que soient le langage, les coutumes,
On est tous de passage, potentiellement posthumes,
Poussière, poussière.

On s´retrouve tout seul à la fin,
Tout l´monde pareil,
Devant le soleil qui s´éteint,
A la même enseigne, tous les mêmes enfin.

Dans ce monde sans âme
Où l´homme est un loup pour l´homme,
La seule égalité, la seule morale en somme,
Poussière, poussière.

On s´retrouve tout seul à la fin,
Tout l´monde pareil,

Devant le soleil qui s´éteint,
A la même enseigne, tous les mêmes enfin.