Ce verre de trop me fait dire des choses que je pense tout bas Les gens qui m´ont invité, je crois, regrettent un chouïa J´m´en bats les couilles, me ressers, ce vin rouge a de la cuisse
J´ai ma main posée sur celle d´une conne qui se croit actrice Elle s´appelle un nom anglais, je lui dis que c´est joli Elle a un regard en biais mais c´est juste pour être polie J´me lève et bouscule un type, le p´tit copain de la conne C´est lui qui me dit pardon, j´lui dis : "C´est rien, ça arrive" Je sais plus vraiment comment j´ai atterri chez ces gens Ils sont sympas et cléments mais ils ont des goûts des très chiants Du Keith Haring sur les murs, ils ont dû faire les beaux-arts Y´a du Schubert qui circule, ils croient que c´est du Mozart
Des étagères, des bouquins, c´est sûr, j´vais trouver du Sartre Et l´autre pointeuse de Beauvoir, faut dire, ils ont fait du sale Essais de Freud et de Nietzsche, de Deleuze et de Foucault Une photo de leur caniche en vacances à Saint-Malo Leurs platines à vieux modèle, j´soulève la tête, silence Je mets un skeud de Faudel : dans leurs yeux, j´vois connivence Ils s´mettent à danser bizarre, y´en a une qui fait "yo, yo" C´est malaisant comme Bigard, j´m´écarte un peu, c´est relou J´comprends pas tout aux dialogues, une jeune femme parle de ses règles
Un type acquiesce aux paroles, la sodomise dans ses rêves J´veux leur faire l´coup de la nappe, j´ai vu ce truc dans un film Tire un coup sec, c´est le drame, le Keith Haring est foutu
Eh, eh, le Keith Haring est foutu Eh, eh, les couverts de tarama Eh, eh, de houmous et de laitue Eh, eh, et de vin de Marsala Ouais, ouais, le Keith Haring est foutu Hé, eh, les couverts de tarama Eh, eh, de houmous et de laitue Eh, eh, et de vin de Marsala
Je me sers dans le frigo, ouais, comme Malraux au Cambodge
Un gars me dit : "Wesh, igo", j´lui dis : "Va niquer ta mère" En vrai, il valide pas trop, mais il sourit quand même J´lui dis : "Connard, c´est pas drôle", mais il sourit quand même J´enlève mon pull bleu marine et, torse nu, je navigue Entre regards ébahis, je vide deux martinis En f´sant des sons comme 2Pac, "W" avec les doigts D´où j´sors, une ronde, comme Bouga, là, j´suis plus trop en état Il croit que j´suis un artiste, il me laisse faire mes conneries Je dégobille sur piste, mais je fais ça méthodique On m´rince la bouche au champagne, on dirait du Buñuel
J´ai pas d´maison de campagne, le charme discret des ruelles La conne voit pas le rapport, son mec lui dit : "Mais si" J´suis l´ange exterminateur, personne n´sortira d´ici J´commence à les faire flipper, j´leur dis que j´ai un casier Brandis un couteau à beurre, la conne se met à crier
Eh, eh, la conne se met à crier Eh, eh, mes hôtes se mettent à crier Eh, eh, les autres se mettent à crier Hé, eh, putain, j´me mets à crier Eh, eh, la conne se met à crier Eh, eh, mes hôtes se mettent à crier Ouais, ouais, les autres se mettent à crier