Assis sur un fagot, une pipe à la main,
Tristement accoudé contre une  cheminée,
Les yeux fixés vers terre, et l´âme mutinée,
Je songe  aux crautés de mon sort inhumain.

L´espoir qui me remet du jour  au lendemain,
Essaye à gagner temps sur ma peine obstinée,
Et me  venant promettre une autre destinée,
Me fait monter plus haut qu´un  Empereur Romain.

Mais à peine cette herbe est-elle mise en  cendre,
Qu´en mon premier estat il me convient descendre,
Et  passer mes ennuis à redire souvent :

Non, je ne trouve point  beaucoup de différence
De prendre du tabac à vivre d´espérance,
Car  l´un n´est que fumée, et l´autre n´est que vent.