Coucher trois dans un drap, sans feu ni sans chandelle,
Au profond de  l´hiver, dans la salle aux fagots,
Où les chats, ruminant le langage  des Goths,
Nous éclairent sans cesse en roulant la prunelle ;

Hausser  notre chevet avec une escabelle,
Etre deux ans à jeun comme les  escargots,
Rêver en grimaçant ainsi que les magots
Qui, bâillant  au soleil, se grattent sous l´aisselle ;

Mettre au lieu de  bonnet la coiffe d´un chapeau,
Prendre pour se couvrir la frise d´un  manteau
Dont le dessus servit à nous doubler la panse ;

Puis  souffrir cent brocards, d´un vieux hôte irrité,
Qui peut fournir à  peine à la moindre dépense,
C´est ce qu´engendre enfin la  prodigalité.