Sus, sus, enfans ! qu´on empoigne la coupe !
Je suis crevé de manger de la soupe.
Du vin ! du vin ! cependant qu´il est frais.
Verse, garçon, verse jusqu´aux bords,
Car je veux chiffler à longs traits

A la santé des vivants et des morts.

Pour du vin blanc, je n´en tasteray guère ;
Je crains toujours le syrop de l´esguière,
Dont la couleur me pourroit attraper.
Baille moi donc de ce vin vermeil :
C´est luy seul qui me fait tauper,
Bref, c´est mon feu, mon sang et mon soleil.

O qu´il est doux ! J´en ay l´âme ravie,
Et ne croy pas qu´il se trouve en la vie
Un tel plaisir que de boire d´autant:
Fay-moy raison, mon cher amy Faret
Ou tu seras tout à l´instant
Privé du nom qui rime à cabaret.