Phylis, je ne suis plus des rimeurs de ce siècle
Qui font pour un  sonnet dix jours de cul de plomb
Et qui sont obligés d´en venir aux  noms propres
Quand il leur faut rimer ou sur coiffe ou sur poil.

Je  n´affecte jamais rime riche ni pauvre
De peur d´être contraint de  suer comme un porc,
Et hais plus que la mort ceux dont l´âme est si  faible
Que d´exercer un art qui fait qu´on meurt de froid.

Si  je fais jamais vers, qu´on m´arrache les ongles,
Qu´on me traîne au  gibet, que j´épouse une vieille,
Qu´au plus fort de l´été je  languisse de soif,

Que tous les mardi-gras me soient autant de  jeûnes,
Que je ne goûte vin non plus que fait le Turc,
Et qu´au  fond de la mer on fasse mon sépulcre.