C´est l´heure où, las d´errer
L´insecte nègre revient de promenade
Et répare avec soin le désordre de son domaine

D´abord il ratisse ses étroites allées de sable

Il fait du bran de scie qu´il écarte
Au seuil de sa retraite

Il lime la racine de cette grande herbe
Propre à le harceler
Il se repose

Puis il remonte sa minuscule montre

A-t-il fini ? Est-elle cassée?
Il se repose encore un peu

Il rentre chez lui et ferme sa porte

Longtemps il tourne sa clé
Dans la serrure délicate

Et il écoute :

Point d´alarme dehors

Mais il ne se trouve pas en sûreté

Et comme par une chaînette
Dont la poulie grince
Il descend jusqu´au fond de la terre

On n´entend plus rien

Dans la campagne muette
Les peupliers se dressent comme des doigts
En l´air et désignent la lune