Pour elle, on avait pas fait sauter
Tout les canons de la beauté.
Si souvent dit,
Elle avait fini
Par s´y faire.

Elle passait sa vie en silence,
Comme installée dans l´adolescence.
Un peu d´ennui, un peu de rêves en l´air,
Elle vivait pour ses photos couleurs
Et pour son cahier mauve,
Tout rempli de lettres à des chanteurs
Et de chansons guimauves.
Elle disait: "J´ai quinze ans demain.
Je t´en prie, répond de ta main
Et si je mens, c´est pour te plaire."
Elle avait un amoureux pourtant
Qu´elle aimait de mémoire
Car la seule qu´elle mettait au courant,
C´était Ménie Grégoire.
Elle disait: "Je l´aime et j´ai peur.
A quinze ans, les filles ont des pudeurs.
Je crois en vous, courrier du coeur."
Paraît qu´on la vue, l´été, un soir,

Entrer au bal et puis s´asseoir.
Si souvent seule,
Elle avait la gueule
A s´y faire.
Elle semblait penser à autre chose,
Ses mains tirant sur sa robe rose,
Genoux serrés, mais des yeux ouverts.
Elle avait vu près de sa maison,
Collé sur les gouttières:
"Apprenez la danse en dix leçons"
Mais elle était trop fière.
Elle pensait: "J´ai trente ans demain.
Je vais rester jusqu´au matin
Toute une nuit dans un seul verre."
On dit que c´est drôle et que c´est gai,
Les confettis qui pleuvent,
Mais les bals du quatorze Juillet,
C´est jamais loin d´un fleuve.

Je suis pas sur de ce qui s´est passé,
Mais c´est depuis ce jour-là, tu sais,
Qu´on parle d´elle à l´imparfait,
Tu sais,
Qu´on parle d´elle à l´imparfait.