Il est descendu, botté de peau
De son cinquième étage
Sur son chapeau
Avait mis deux plumes d´oies sauvages
Son cheval l´attendait en bas

C´était à la Porte des Lilas

Les camions s´affolaient sans le voir
Et, de sa gibecière
Un bout de pain
Dépassait en frottant la crinière
La route est longue et le chemin
Ne s´arrêtera pas demain

"Que faites-vous donc dans cette vie?"
Cria-t-il aux gens du voisinage
"Pour moi, dites que je suis parti
En voyage
Au Moyen-Âge."

Il a pris la route du midi
Celle de Compostelle
Car les bandits

Qui vivent en dehors des citadelles
N´attaquent pas les pèlerins
Quand ils empruntent ce chemin

"Que faites-vous donc de votre vie?"
Cria-t-il aux gens sur son passage
"Pourquoi ne m´avez vous pas suivi
En voyage
Au Moyen-Âge?"

Il est descendu, la nuit tombée
A l´hôtel des voitures
A demandé
A manger pour lui et sa monture
Le patron l´a bien regardé
Et la police est arrivée

On l´a embarqué, vêtu de toile

Comme dans une cage
Sans son cheval
Sans ses rêves, sans son Moyen-Âge
Les fous n´ont pas de place ici
Tout les clients ont bien ri
Puis sont retournés vivre à Paris