On était deux, dix, cent... Au vingtième siècle à peine.
Levé de mon lit, scène morbide zen.
Attitude jean, whisky, flemme : portrait classique.

Je l´aime.

Mon bloc « locké » à triple tour, le cerveau bloqué.
Un matin gris, un matin doux,
elle m´attendrit elle a bon goût et m´a-t-on dit on invente tout. J
e bugge ou je suis piqué ?
Des gens marchent sur des trottoirs déterminés,
déjà en marche il est trop tard c´est terminé.
Faut que j´en sorte indemne ! Fuir au galop !
La vie me porte ou me mène
mais j´ai la dalle au point que je me trompe de supports ou de béquilles.
De loin je me montre un peu fort et j´enquille.

On était deux, dix, cent. On était deux, dix... on était deux, dix, cent.

Au vingtième étage à peine,
sorti de mon lit c´est l´orbite zen.
Anéanti c´est leur but ça !
Prendre une hauteur sur le butin et voir petit.
Pendre sa chaleur pour une putain et voir ceci :
il fait froid, il fait gris mais c´est toi qui m´a dit,
c´est étroit dans ta vie, cet endroit est petit.
On s´étouffe, on se bouffe, on se trouve, on se perd, on se couve en hiver,
au secours on s´y terre !
Pffff ! Je m´égare dans de beaux draps !
Une belle dort blême au regard danse.
Je voudrais... Je crève dans mon "ni de l´amour ni de la haine".

On était deux, dix, cent. On était deux, dix... on était deux, dix, cent.